В моем детстве у меня был чудесный гамак, который висел на бабушкином огороде в чудном кленовом углу рядышком с кустами смородины. Когда мне надоедала поза на спине в гамаке, я сваливалась в эти кусты, ела ягоды, срывая их прямо ртом, и смотрела в небо часами. Верхушки кленов казались мне кипарисами, а плывущие в небе облака были необыкновенно красивы. Они как бы звали меня с собой. Я долго верила, что строящийся на другом берегу Омки Амурский - это Китай, а хлеб, который поджаривался на простом кирпиче под солнцем, был самым вкусным. Георгины, которые садила бабушка, мы называли именами композиторов: белоснежный, с закручивающимися в трубочку лепестками, величался Петром Ильичом Чайковским, А в бело-бордовую широкую полоску - Верди.....