Хочу поделиться с вами очередным своим открытием - стихами поэта Владимира Мишина. Случайно увидела его книгу на полке в магазине, полистала и не смогла не купить!..
Псевдопародийное, самоироническое
Дурная у поэта - голова
(уж что кому назначено судьбою):
в неё приходят всякие слова,
как правило,рифмуясь меж собою-
слагаясь в строчки, строфы - а потом
в отдельные стихи, венки, поэмы.
И шевелит поэт беззвучно ртом
(как рыбы, что глухи - и также немы),
сонеты повторяя на ходу
в который раз уже, опять и снова-
чтоб, не дай бог, упав на скользком льду,
не обронить нечаянного слова.
И, принеся сей груз к себе домой-
пройдя притом шестью кругами ада,
с пером в руке уходит на седьмой,
что освещает тусклая лампада-
пока в ночи вдруг не отключат свет
(к примеру - с понедельника на вторник)...
Поэт в России - больше, чем поэт!
Но - меньше, чем электрик либо дворник.
Осенний мотив.
Снова осень. С деревьев листва
золотистым дождём опадает.
Потянуло дымком от костра-
где-то золото дворник сжигает...
Всё смешно, всё ужасно смешно,
потому ни о чём не печалюсь.
...Видно, всё было предрешено,
если осенью мы повстречались. 1988г.
Знакомство по переписке.
Мне тридцать лет. Но выгляжу моложе.
Без паспорта мне тридцати не дашь.
Машины нет. Квартиры, кстати, тоже.
Прописка есть. К тому же есть гараж.
В разводе. Чад от брака не имею
(к тому, что алиментов не плачу).
Жить для других? - к несчастью, не умею.
Жить для себя, по счастью, не хочу.
Рост - выше среднего. Образованье - тоже
(как будто высшее). Не склонен к полноте
(скорее, худ). А что, пардон, до...внешности-
в конверте фото (правда, в темноте).
Теперь привычки. Сразу каюсь - грешен.
Пью, правда, редко. Но - давно курю.
Характер? - сложный. Неуравновешен.
Молчу подолгу. Реже - говорю.
Мой год? - Собака. Рак - по гороскопу.
Кровь - первой группы (резус-фактор - плюс)...
...Я о себе уже поведал столько-
что сам с собой знакомиться боюсь! 1989г.
Наболевшее.
Холодный зимний вечер за окном,
слегка знобит. Пойду, согрею чаю...
И вдруг опять подумалось о том,
что с каждым днём всё чаще замечаю,
как все мы друг от друга далеки
в лесу из транспорантов: "Люди-братья!".
Пустые телефонные звонки,
дежурные рукопожатья:
пожмёшь ладонь - не чувствуешь тепла,
ответишь в трубку - а тебя не слышат.
Невидимые стены из стекла,
такие же невидимые крыши.
Ложишься спать и - будто невзначай-
заметишь вдруг, что НИКОМУ не нужен...
Иду на кухню пить с малиной чай-
я нездоров, я третий день простужен. 1989г.
Помирать - так не от скромности.
Когда глухая канонада пушек
по всей земле умолкнет наконец...
...и в небеси, на море и на суше
настанет рай, как завещал Творец;
когда грехи исчезнут и пороки,
и выйдут сроки камни собирать;
когда вконец уставшие пророки
от пьянства перестанут умирать;
когда поймут, что сказано когда-то
неистинно, что истина в вине;
и отпоют последнего солдата,
погибшего от пули на войне;
когда прозреют ушлые проныры,
усвоив, что всему мерило стыд;
когда заткнут озоновые дыры
и скопом одолеют рак и СПИД;
когда не будут составлять дилеммы
духовный и технический прогресс;
когда решат жи-личные проблемы
без противозачаточных чудес;
когда не станет лжи во зло на свете
и лгать во благо будет не резон;
когда совсем не будут плакать дети,
под Пасху увидав несладкий сон;
когда придут без комплексов мессии,
что в этот час сосут тугую грудь,
и, даст-то Бог, несчастная Россия
во тьме обрящет свой (особый) путь:
и по весне всё так же будут реки,
как прежде, выходить из берегов;
и на виду в любой библиотеке
лосниться будет том моих стихов;
и чуть добрей друг к другу станут люди,
и будет жить приятно и легко!..
...вот только жаль: меня уже не будет-
тогда уже я БУДУ далеко... 1993г.
Весенняя охотничья.
Безродная трава
пробилась и окрепла,
вдруг стала ночь скромней
и всё наглее - день,
калеки-дерева,
восставшие из пепла,
всё гуще и черней
отбрасывают тень.
Ну вот и дождались
летального исхода-
зима почила всё ж
на сотый день весны,
ужо теперь держись,
распутница-погода, -
уж лето точит нож
на наждаке луны.
И, каждый, выбирай-
с какою тварью в паре
станцуешь первый вальс,
немного погодя-
когда повеса-май
сыграет на гитаре
и задрожит асфальт
под струнами дождя.
Признания весны
обманчивы и хрупки
как многопудье льдов,
растаявших как сон.
На свет извлечены
коротенькие юбки-
открыт до холодов
Охотничий Сезон! 1993г.
Сегодняшние заботы.
"Задержимся на цифре 37! Коварен бог-
Ребром вопрос поставил: или-или..." (из Высоцкого)
Я всё реже пишу-
если можно назвать писаниной
раз в два месяца сто
жалких строчек в случайную ночь.
Так украдкой лапшу
ест татарин с нежирной свининой,
проливая на стол-
чтобы днём в ступе воду толочь.
Я всё реже пишу-
впрочем, я никому не обязан
рифмовать на-гора
мегатонны словесной руды.
Слава карандашу,
что узлом (будто галстук) завязан
на гортани пера-
вот теперь далеко до беды.
Я всё реже пишу-
но и пью я значительно реже:
может статься, что тут
есть обратно-причинная связь.
Мне теперь не до шу-
ток - тем паче, что шутки все те же.
Вон и господа чтут,
на распятье окна помолясь.
А пристало ль ежу
шевелить шевелюрой в утробе
своей норки? И то-
мне без году уже тридцать семь...
Я всё реже пишу-
у меня нынче новое хобби:
караулить авто
от таких, кто не пишет совсем. 1994г.
...Спасибо за внимание! Продолжение - будет!..
