Я в первый раз пред осенью в долгу,
Перед листвой изменчивого цвета,
Опять встречаю с радостью рассветы,
Которыми напиться не могу.
Из родника, врачующего плоть...
(Что о душе, когда она бездушна)
Твержу себе без веры: «Все пройдет»,
Но видимо, уже не в силах слушать...
И в отраженьи медленной реки,
Как в зеркале ищу себя другую,
Должно быть, я себя еще ревную
К прошедшему, как сумерки легки,
Так легок шлейф у платья королев,
И величавы росписи на ткани,
И если осень может больно ранить,
То с летом можно боль преодолеть.
Я потому у осени в долгу,
Что как росток живу стремленьем к свету,
И пью до исступления рассветы,
Да все никак напиться не могу.
