Право, не знаю, насколько уместен здесь столь "неэстетный" персонаж.

Но это - эпоха...

Вчера после спектакля включаю телефон, молчавший по случаю действа. Три смс, одна даже из России, содержание идентично: "Умер Летов". Не могу сказать, что новость меня убила, но минут через двадцать я обнаружила себя в маршрутке, движущейся в противоположную от моего дома сторону.

Там была квартира, некогда называемая флэтом и люди, некогда бывшие андергаундом. Местные рок-н-ролльные дедушки, которые молчали, и некое создание без возраста, провозглашающее себя панком и духовным дитятей Летова. А еще было много водки, которую, почему-то никто не пил.

И еще никто не пел "ГрОб". Слава Богу.

Правда, от построчных цитат удержаться было сложно. Даже сейчас.

Ангел устал

Ангел сидит на табуретке,
ест колбасу
и смотрит, как медленно падает снег.

Ангел устал.