Железная рота.

                  Если Вы думаете, что Смерть – это такая старуха с косой, значит, Вы никогда не были в столярной мастерской. Смерть – это мужик в кепке и спецовке с молотком в руках с запахом вчерашних злоупотреблений изо рта и полной головой революционных идей. А если Вы думаете, что это Жизнь, можете дальше не читать…
                  С мечтою о светлом будущем вечере с пивом под футбол он набивает нас с десяток себе в рот - понюхайте напоследок.… Вот и мой черед. Его пальцы-палачи (даже созвучно) хватают меня за грудь, единственная привилегия – умереть стоя, и молоток – будильник моей смерти (или новой жизни для тех, кто все же решил дочитать) аккуратно в один присест заставляет меня отведать деревянного гостеприимства. Эх, «…гвозди бы делать из этих…» извергов. Рассказывал мне один коллега – инвалид со шляпой набекрень, что ему удалось увернуться в этот момент. Какая дивная хитрость достойная пары гвоздИк! Палача отнесли в медпункт, а коллегу в ящик впопыхах, так и живет там уже второй месяц. Герой в превосходной степени!
                   То ли дело наши братья по разуму (хотя наш разум для памперсов только и годится) – шурупы резные. Им и могилку высверливают, и не колотят, как нас - закручивают. Хотя раньше ортодоксальнопрорезанных (это слово мне проскрипел товарищ из ботинка одного ученого в некоторой степени) тоже били нещадно. Говорят, плотник один у них появился две тыщи лет назад - надоумил. С тех пор их под «крест» подвели, стали потихоньку вворачивать, да еще и в пластиковом гробу. А плотник этот вечную жизнь обрел (читаете еще?) и троих наших туда прихватил в руках и ногах..
                  Сколько времени прошло – не помню. Очнулся. Где это я? Кажись, в ножке стола покоюсь. «Что за стол, братки?» Опаньки, стол… шахматный. Это мне соседний гвоздь проскрипел, бедняга. Ему сучок попервой попался, согнуло его крепко. Но эксгумировали гвоздодером-живодером за шею, подправили – и усоп он вторично, расколов надвое противный сучок тот. Не верьте, что в одну доску дважды не войти, бывает. Вот и скрипит теперь, рассказывает всякости всякие.
                  Мол, там наверху, в клетках ходят фигурами своими и бьются меж собой насмерть черные и белые. Короли в одних шапках (срам какой!) Черномордый слон кому-то матом погрозил – съели. Пешки все в белый домик норовят попасть – королевнами стать.. Кони чубайтые вилки с розетками путают. Но, говорит сосед, они все там помрут скоро, потому, как на флажке висят. Жизненная игра!
                 Похоже, нам тут долго прозябать. Пока еще наше братское кладбище-стол развалится-рассыпется на дрова – еще 73 года пройти должно.… Вот тогда уже привычной стезей предстану перед Вседержителем нашим - Колчеданом милостивым. Пусть решает: в руду вечную или на переплавку огненную. Лучше меня грешного на переплавку – может, болтик из меня изготовят, тогда хоть с гаечкой какой поживу в другой настоящей (дочитали таки..) жизни.