Не слыша речь призывную твою,
Моя ль вина, что в сладостном унынье,
Прощальных слов той стае журавлиной,
Сейчас как прежде я не говорю.
В чьем крике я теряю шепот трав,
И капельки холодного рассвета,
Еще одно не познанное лето,
Тем все свои мечтания поправ.
Моя ль вина, теперь не жду весны,
И не прошу у будущего много,
И не тревожусь, глядя на дорогу,
С томленьем вечным, не идешь ли ты.
И жду дождей стеклянных затяжных,
Когда утрами слишком мало света,
И жизнь свою с заката до рассвета
Пишу забвеньем на листах пустых.
Все чаще отдаю себя ветрам,
Влюбляюсь в осень и не жду ответа,
Наверно, это скверная примета -
Бродить одной по вымершим дворам.
Ищу огня у тлеющей листвы,
В душе слова, что приближают к Богу,
Учусь прощать как праведник дорогу
За ожиданье - не идешь ли ты.