Что роптать на судьбу, даже если все чаще дожди
Долгой точкой-тире посылают тебе телеграммы,
Счастью скупо отмерены в жизни ничтожные граммы,
И листвой шелестит невозможно протяжное: «Жди!».
Жизнь играть день за днем, получается, нужен талант,
Раньше думалось, жить бы лет сто, а случится и двести,
Но звучат в переходах судьбы те же самые песни,
Что фальшивит душа – изможденный слепой музыкант.
Жизнь писать день за днем, получается, нужен сюжет,
И не эти дожди, а роман у лазурного моря,
Кто ж не хочет его? Я об этом мечтала, не скрою,
Но в сюжете моем, о морях строчек, видимо, нет.
А дожди, что дожди? Просто неба капризного блажь
Одного не пойму, ну, зачем так упрямо бить в стекла,
А душа, что душа? Хоть в тепле, но до нитки промокла,
Написать бы… пусть строчку, но лень заточить карандаш.
